Eleanor Harcourt resta figée appelées à son gagne-pain de radio, le verve suspendu. Le grésillement ininterrompu emplissait toujours l’appartement, mais ce n’était plus un simple bruit allégé. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais bien vendue. Son prénom, prononcé avec une accentuation qu’elle ne pouvait déterminer, résonnait dans la petite devise, à savoir si une personne, quelque part, savait qu’elle écoutait. La voyance, par-dessous sa forme la plus visionnaire, lui avait très semblé insaisissable. Elle n’était pas médium, ni cartomancienne, et néanmoins, elle savait que certains possédaient une robustesse exceptionnelle aux informations invisibles. Mais ici, il ne s’agissait pas de connaissance intuitive, ni de intuitions fugaces. Il s’agissait d’un message capté sur une fréquence correctement valable. Elle tendit la index et baissa mollement le volume du exercice professionnel, comme pour apprivoiser ce qui tentait d’entrer en contact avec elle. La voix faiblit, se fondant toujours les parasites, mais elle était incomparablement là, tapie dans les interférences, comme un murmure prisonnier des énergies. Puis, sans hésiter, un autre mot s’échappa du haut-parleur. Un mot qu’elle ne comprit pas immédiatement. Elle attrapa un carnet posé sur le bureau et nota ce qu’elle avait entendu, ou du moins, ce qu’elle croyait également avoir sûr. C’était une langue qu’elle ne reconnaissait pas, une diversité de syllabes indistinctes, déformées par le distractions ambiant. Mais il y avait une sonorité étrange, presque familière, qui lui rappelait les anciennes langues oubliées. Elle ajusta les cadrans du gagne-pain, adorable de stabiliser le message. Son cervelle net refusait d’accepter ce qu’elle vivait, mais son instinct lui soufflait une autre clarté. La voyance ne se limitait pas aux révélations et aux songes. Elle pouvait s’inscrire dans les fréquences du entourage, dans les ondes qui échappaient à la complicité humaine. La voix revint, plus claire et nette cette fois. Trois messages, uniques. Puis un silence souverain. Le business s’éteignit de lui-même. Eleanor sentit une indistinct de sourde couvrir la pièce. Elle se leva brusquement, le carnet serré dans sa index tremblante. Elle venait d’entendre un énoncé venu d’ailleurs. Mais la clair cote était : D’où venait-il de manière constructive ?

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu élevé explication d’une lampe de bureau éclairait les résultats du manuscrit qu’elle tenait entre ses tout tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou oublié depuis des générations, renfermait des énigmes que la vision cartésienne moderne refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les lignes tracées à l’encre brune. Les trois informations qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits funeste sur blanc, faits dans l'histoire comme un écho perdu de partout dans le vies. La voyance s’exprimait par des archétypes, des envies, des signes psychiques à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les modulations, dans l'étape même du son. Elle reprit son carnet et relut sa privée commentaire. Ces informations qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient saillir d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces messages ne doivent jamais représenter prononcés à haute voix. Ce sont des clés, non des symboles. Leur genie habite dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une solution ? La voyance ne lui avait pas envoyé un libre avertissement. Elle lui avait fêté un passage poétique quelque chose d’autre. Elle recula lentement, posant le propose sur son bureau. Son regard se porta poésie le business de radio, généreusement refroidi. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas touché l’appareil, néanmoins, un bruit inquiétante s’élevait à frais dans la bague. Un signal, bas, intermittent. Elle tendit la index versification le bouton de réglage, hésita, puis l’activa légèrement. La voix revint. Cette fois, plus particulière. Un murmure, presque un soupir. Puis, dans un génie à exercice perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio comme une porte entre leur microcosme et le sien. Et promptement, elle n’avait plus qu’un résolutions : Continuer à écouter… Ou chambrer assurément la voix du néant.